the angel called agony in his perfect voice.

le poul est ralenti, presque figé. il y a ses aiguilles qui transpercent sa gorge et qui s'enfoncent un peu plus à chaque fois qu'il déglutit à nouveau. shiki ne voit presque rien, il n'entend presque rien, il sent seulement les effluves couler dans les coins de rues malfamées d'eiyamachi. il n'est pas là par hasard. sa soif l'a conduit à ce quartier rythmé par la nuit, dégueulant de ses entrailles les bagarres et règlements de compte.  
shiki pourrait tuer aujourd'hui car sa dernière part d'humanité a été dégagée par la folie meurtrière de sentir à nouveau ce liquide épais s'écouler dans sa gorge et faire taire les hurlements.  
et pourtant, il s'était fait ce serment inviolable, celui de ne jamais sentir la chair se déchirer sous la force de ses crocs vierges et immaculés. il haïssait son espèce, méprisait les siens. il avait sentie son épiderme  ne jamais cicatriser sous les passages incessants des crocs souillés. encore et encore, tellement de fois qu'avant-même d'être transformé il avait finis par vivre la nuit lui-aussi. et sa marque à son cou comme cicatrice le tiraille à chaque fois qu'il s'autorise à penser à l'impardonnable.
j'ai soif, tellement soif aidez-moi. lui qui est déjà mort, le voilà contraint de traîner sa carcasse pâle, véritable animal dont la soif balaye la logique et principes. il ne voit que rouge shiki, et n'entend que les supplications de ses veines vidées et asséchées.  ses pupilles dilatées repèrent les proies faibles et même encore plus faible qu'il ne l'est à cet instant.  il ne se souvient même plus qui il est, ne se rappelant uniquement de ce qu'il n'a plus : le sang.  jamais avait-il attendu si longtemps avant de se nourrir, frisant la mort à chaque seconde qui s'écoule comme un sablier à la poussière magique retourné dans ses entrailles sans dessus-dessous.  il aimerait attaquer, il aimerait aspirer l'âme liquide qui s'écoule des plaies qu'il a causé : depuis quand est-il devenu le monstre qui vient hanter ses cauchemars tous les jours quand le soleil le force à fermer les yeux et ne les réouvrir qu'au crépuscule.  à bout de souffle, il titube et s'assoit sur des marches délabrées, sa tête s'appuyant sur le rebord d'un mur sali par la crasse et les vices. il aimerait à cet instant être mort cette nuit là ne survivant pas au poison ((malédiction)) injecté à son coeur. il a envie de pleurer shiki de rage et de désespoir lorsqu'il ferme ses yeux il voit le visage de yuki qu'il n'arrive pas à protéger car au final c'est lui qui a le plus besoin d'être sauvé.  

Niran a renoncé à la lumière il y a trop longtemps pour se souvenir de la chaleur qui caresse la peau dès lors que les rayons se déposent dessus. Gamin qui courait après l'astre jusqu'à s'écorcher les genoux, les joues couvertes de poussière et la boue qui couvraient ses doigts. Il aurait fait n'importe quoi pour admirer la beauté d'un soleil qui tire sa révérence, laissant place à la lune, plus froide, plus mystérieuse. Elle était signe de malheur, de la mort et des démons qui trainent une fois la nuit tombée. Ô Niran, lui aussi porte le manteau de ceux qu'il a trop longtemps détesté pour le nier. La colère a dévoré son sang en première, brûlant tout de lui, ses rêves et ses souvenirs heureux, pour qu'il ne reste plus que l'hémoglobine contre l'asphalte sombre. Il a froid, sans désir de retrouver la chaleur qui l'a enveloppé durant ses jeunes années. Il laisse le sablier s'écouler, la vie suivre son rythme, les gens vieillir quand lui garde la beauté d'une jeunesse qui semble éternel. Il sait qu'il n'a rien à craindre, qu'il a été élevé différemment de ceux qu'il appelle réellement 'monstres'. Niran est ce garçon qui malgré tout, possède encore un coeur qui semble battre au fond de sa poitrine - pourtant ce n'est qu'une vulgaire illusion. - Et c'est à ses pieds que les âmes en peinent s'effondrent toujours ; comme lui. La porte de la maison abandonnée s'ouvre laissant le jeune homme s'en extirper, et ses yeux se déposant sur la carcasse à moitié mort, à moitié vivant. Il sent la faim dans ses entrailles, dans ses veines, distingue le combat interne qui se joue de lui et les illusions que les tourments lui font subir. Pauvre garçon.Je suis surpris que tu arrives encore à garder le contrôle. Il vient alors s'accroupir face à lui, relevant sa tête par son menton. Il analyse ses yeux, soulève une lèvre pour en apercevoir ses dents déjà prêtent à sauter sur une victime quelconque. Tout va bien. Ses doigts s'accrochent à son poignet alors que rapidement, il arriver à les faire transplaner jusqu'à chez lui, se retrouvant au milieu de son salon. Niran se tient la tête un instant, transplaner pour deux est toujours difficile, surtout quand il n'a pas encore mangé. Quelques secondes suffisent pour qu'il se reprennent et soulève le corps jusqu'au sofa où il l'abandonne quelques instants pour revenir avec un grand vert rempli de sang. Tiens. Alors qu'il s'installe à ses côtés, les yeux inquiets. Bois autant que tu veux, je ne manque pas de sang. Soupirant légèrement, il a pitié.